旁蹲下来，把在地上盘成好多圈的血淋淋的肠子捧起来，小心翼翼地塞到它本来的肚子里，从他烂掉的胃边上掏出士兵的铭牌，最后把他的东一块西一块的衣服碎片按原样糊好。
她感觉她好像是在糊墙。一股莫名其妙的忧愁像毛茸茸的爪子一样挠着她。她把满是血的手背在脸上抹了一把，感觉黏糊糊的。
这时，萨塞尔，她的老师，从堆在一起的尸体里翻出一个还有一口气的人，是个青年，皮肤挺白，脸上的毛都还没长齐，有点像学校里高年级快毕业的男学生，破掉的半身甲下面是挺漂亮的针织绒毛衣和步兵的制式长衬裤。老师嘟哝了几句，用变成爪子的手从他肚子里掏出一颗碎掉的铁片——那动作不怎么熟练，但和卡莲老师治疗病人时的动作很像，也许就是他跟着卡莲老师学的。
“毛衣是哪儿来的？”老师一边用火苗撩了撩青年的刀伤，一边用有些蹩脚的手法连接治疗迷道，愈合他的伤口，随口问他。
“母亲缝的。”青年面色苍白，勉强说道。
“那你母亲肯定是裁缝，挺优秀的裁缝。”萨塞尔说，上下打量他，用粗大的手掌拍拍他的肩膀，“我们这号人是缝不出这样的毛衣的，而且也穿不了，因为没几天衣服就完蛋了。”
他颇为感怀地摸摸青年士兵的毛衣，随后抓住这位士兵的手，把他收集的几枚铭牌放到士兵的手里。就在这一瞬间，薇奥拉看见眼泪从那青年眼睛里像雨水从麦垛里那样流下来，“我以为不会来的那么快的，我以为我就是来征兵的，”他声音嘶哑的厉害，毛衣上也染满了血污，一副要崩溃的样子，“结果它们就来了，黑虫子来了，飞的虫子来了，还有到处乱撞的大虫子也来了，法师被炸药崩死了，本来三十多个人，结果就剩了我一个......”
“哭个屁，你个没见过世面的新兵蛋子，快滚去翻尸体。”萨塞尔指着地上说。
“我......”
“快去！”老师又说了一遍，将一根血淋淋的手指头戳了戳他手里的铭牌。
“是，长官！”青年用尽全力大声吼道，“我现在就去！”
“谁是你长官，我又不认识你，”老师咕哝一声，把他不知道从哪里翻来的靴子塞到青年手里，又给青年手里塞了一根雷管枪，“穿吧，这个靴子是新的，不是你哪个队友的遗物，枪的话，我随便捡的，你就拿着防身好了。”
“可是我......”青年喃喃的说，倒着脚，磨蹭着没动。
“磨磨唧唧的干什么，”萨塞尔把他脑袋一拍，“你是小屁孩吗？小屁孩就去扫茅房，当个鬼的兵。”
“明......明白！”青年憋红了脸，哼哧哼哧地穿那双有点不太合脚的上靴子，站起来对着他鞠了个躬，“皮埃尔·瓦普里奥，向您表示敬意！”
萨塞尔把薇奥拉拉起来，站在一旁看着青年翻出来所有的遗体，没活的，然后拉着她转身离开了。隔着半条街，她回过头，打断墙根下，看到那个皮埃尔像是给沉重的大雪压弯了腰，脸灰一块红一块，像掉进泥里滚了几圈的肉块，握着铭牌的手在抖，指头给那些牌子割伤了。
“他向您表示敬意啊，老师。”她仰着头，以奇怪的心情盯着萨塞尔，说。
“他表示错人了，因为我和宰了他全队人的黑虫人是好朋友，你懂吗？”萨塞尔拿那只血乎乎的手扯扯她血乎乎的腮，“说到底，我也就是感怀一下过去而已。”
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